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        “不是那样坐。”麦克的声音压低了，那种语调让罗文脊背一阵酥麻。“弯腰趴在桌上。双手平放在台面上。”

        罗文倒吸一口凉气。“在这儿？”

        “就在这儿。”麦克走向冰箱，动作熟练而随意地取出食材，显然是个经常下厨的人。“我要做意大利炖饭。在我做饭的时候，你得待在我让你待的地方，一步也不许动。”

        厨房里温暖宜人，吊灯洒下的光芒给一切都镀上了一层金色的光晕。窗外，大雪如厚重的帷幕般纷纷扬扬，将他们与外界隔绝开来。罗文慢慢走向桌边，每走一步，长筒袜摩擦的声音便轻响一下；他俯下身，直到手掌按在冰凉的木质台面上。

        “再往前一点，”麦克在他身后说道，“胸口贴在桌面上，臀部抵住桌沿。”

        罗文调整了一下姿势，放低身体，直到脸颊贴上桌面。这个姿势让他显得格外脆弱——裙摆向上滑到了大腿根部，臀部完全暴露，身体呈现出一种敞开且等待着什么的姿态。他听见麦克在身后走动，听见炉灶点火的咔哒声，还有黄油在平底锅里滋滋作响的声音。

        “乖女孩，”麦克低语道，“现在，别动。”

        烹饪的声音充盈着厨房——切菜声、搅拌声，还有木勺有节奏地刮擦锅底的声音。罗文盯着脸颊下的木纹，身体因紧张而紧绷，阴茎早已充血勃起，被死死地挤压在桌沿上。麦克的每一个动作似乎都被放大了，罗文屏息凝神，急切地想要听清接下来会发生什么。

        一只手落在了他的臀部上。

        “你在发抖，”麦克说道。他的手掌向下滑动，将裙摆推高，直到它在罗文的腰间堆叠起来。凉爽的空气接触到裸露的肌肤，激起了一阵鸡皮疙瘩。“冷吗？”

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